Me quedo sin palabras,
mirando un lugar fijo,
desintegrando la materia el mundo se concentra en un punto.
Y cuando digo punto me refiero al concepto primitivo que solo tiene posición.
Y vuelvo.
Miro una posición.
Mis ojos sobre esa esfera
No es fácil
Hay muchos campos que distraen mi atención
Pero debo recordar, sin perderme, que hay un punto donde está concentrado todo lo demás
El infinito
Una y otra vez y cada vez mas intenso
Soy parte
Y no otra parte
Estoy ahí y todo lo está
Es el punto donde converge mi presunción
Desemboco en cada mirada a través de mis ojos en aquella visión
Y comienza a penetrar el punto de fuga
Que es a su vez el punto final.

Y así es como se le presenta el miedo....
Todos podrían dañarla,
Todos pueden hacerla triste
Todos podrían matarla con palabras
Nada podría salvarla cuando se acerca el vacío como una gran ola que enfurecida la llevaría a la rastra hasta el tope de arena movediza que representa aquel piso ligero y frágil que empieza por tragarla vacía mente y lentamente, para luego expulsarla de su centro y dejarla desparramada en la vida
y
todo se repite
Siempre volverá a dejarla sin palabras
Fría, muda, con la piel erizada, con los poros abiertos
y un miedo en cada abertura
Su cuerpo parece no existir
Preferiría ser una roca
arrojada y plantada en la orilla

Con qué soñabas Pablo, cuando quizás sentado en esta roca escribías para la vida?
Quién te acompañaba en tus representaciones?
Con un verso,
con un solo verso como los tuyos
daría por terminada mi tarea...
Tu cara de piedra muda mira el mar
y no se conforma... porque le falta la vida
Y para escribir hay que estar muy vivo
Sentir y no conformarse con acabar el lenguaje en una palabra.
Todo apunta hacia el horizonte que no es mas que la representación de lo indecible
De algo que parece acabar
pero que no acaba
De la finitud improbable
De la rectitud indeformable
Inexistente...
Así Pablo...
Mueres y naces en tus palabras
Disconforme con la muerte
Te revelas y naces en cada verso

Vivir en el No - Ser
Vivir en la duplicidad del Ser - Dividido
Vivir mirando otras vidas,
descubriendo mundos,
observando el detalle del detalle
Y todo esto sólo para que a la agudeza de mi mente no se le olvide
que el único sentido que tiene el hecho de que esté ahí, justo detrás de la mirada,
sea el descubrimiento de lo que se inscribe en ella.
La vida es un sin fin de cambios y todo el movimiento pasa por mi y frente a mi
Quizás sólo deba quedarme quieta y dejar que todo suceda
así me afirmo
así me sostengo
así me mantengo
así me conservo sola en el movimiento celular
Quizás sólo necesito un hogar
Y ser. Ser Yo

Últimamente me ha dado por contar las mentiras que se dicen por ahí... y respecto a eso la pregunta se vuelve obvia... ¿Qué es la verdad?
Decir la verdad es decir lo que es, aunque todos sepamos que lo que es, siempre será una reducción imprecisa. Pero en definitiva... todos sabemos lo que significa ... Si uno llega a las a las 10:00 y dice que llegó a las 9:00, eso, es mentir.
Cuando hablamos de la verdad hablamos de lo que hemos establecido como tal... de precisiones necesarias para poder comunicarnos... Es sólo eso y nada más.

El viejo vende libros....

El viejo vende libros es un personaje seco, serio y gris.
El humo del cigarrillo le ha transformado el cuerpo.
El viejo vende libros es un viejo sabio pero no tan sabio,
su sabiduría es imprecisa
y sus impresiones espontáneas.
El viejo vende libros nunca fue a la universidad
sin embargo, sabe el valor de sus mercancías
Porque el viejo vende libros no vende dulces, ni zapatos usados,
ni poleras en Patronato.... El viejo vende libros.

Soy el eco de la incertidumbre
Soy el olvido del inconsciente
el recuerdo postergado
la excusa evidente
el deseo viviente
la pena mas absurda
el dolor que no duele
el dolor que se esconde
la felicidad mentirosa
la muerte de la vida

Cada paso
tiene por definición su propio peso
En cada uno de ellos ponemos todo lo que somos
La gravedad llama
impera
No hay forma de evadir el piso.
Y así es que debemos tener los pies bien puestos en la tierra
Y esto no es mas que negar la posibilidad del otro paso
El que tiene los pies bien puestos sobre la tierra no camina
Cada paso es el deseo de volar
de despegarse de esa tierra que siempre quiere tragarte
Cada paso es la inconexión del caminante
Solo los árboles, si es que tuviesen pies, los tendrían bien puestos
por eso ellos también tratan de despegarse
creciendo hacia el cielo
en un intento desesperado por convertirse en voladores ramificados
porque a nadie le gusta estar enterrado
a nadie le gusta quedarse pegado en el barro

Que cada pisada deje su huella marcada
Que cada lágrima, pueda descansar en paz, quedando demostrada,
Que cada escenario quede vacío
Que la posibilidad de que el día sea noche y la noche sea día
sea inminente.

Quiero una vida de poesía
con un despertar onírico
con un caminar lacónico
Quiero ser la paráfrasis de los rostros de voz
Quiero abrazar al árbol viejo y muy vivo
y en sus lágrimas descansar, pegada como mosquito en el ámbar
Quiero versos, palabras,
sentidos, penas, risas, tiempos, olvidos, recuerdos y momentos
ordenados en silabas rítmicas y sobrecogedoras
Quiero una vida
donde todo importe
donde cada mirada signifique
donde cada gesto sea sublimado en múltiples interpretaciones
Donde cada color sea percibido como una señal inequívoca de un estado interestelar
y así dialogar con la vida
con el arrojo del ser
Quiero vivir y morir en el sentido de las palabras
aunque estas para muchos sean solo la modulación vacía del deseo.

Los pasos se acaban...
queda el silencio....
el vacío es inmenso....
se siente el cuerpo....
las voces....
los espectros...
cada pantalla
es el reflejo
cada mirada furtiva quedó gritando en el oscuro silencio
la noche retumba
no hay quien la sienta.

y si me quedo perdiendo cada metro sola en el anden esperando amanecer?

Empieza el viaje....
El desplazamiento es lento, nos vamos como de a poco, nos cambiamos de lugar para descansar....
es extraño pensar que para descansar debamos huir de lo cotidiano.... es como que lo habitual nos oprime el cuerpo....
y los horarios persisten.....
al final del viaje nos damos cuenta, que el descanso no es tal y recordamos al unísono que sólo existe una frase que lo describe exactamente...

Q.E.P.D

De aquel pensar especulativo solo me quedaría con el de la cabeza fría,
Tratar de olvidarlo todo
Comenzar a tramar
A desarmar
Des-recorrer el tiempo....
Hay veces en que es mejor callar....
Hay otras para morir....
Pero no olvido
No perdono (qué manoseadas que están estas frases)
Y mi mente está llena de basuras cortopunzantes (llena de memoria)
Armas potenciales
Cada palabra acordada me suena a vendimia
Cada gesto me podría degradar
Cada recuerdo es un fusil
Cada momento es un recuerdo....

Miradas de reojo
Miradas que no se notan,
que pasan y no se quedan con nada
Miradas que penetran el cuerpo
Miradas infinitas que buscan explicaciones...
Miradas de peces,
de burros, de astronautas,
de sicarios, de niños
Miradas de pez

Me voy con mi cartera, con mis libros y mis películas....
con mis comentarios y mis historias,
me voy chorreando por las calles todo lo que sé
y todo lo que me ha costado tanto.....

Descansaría mil días,
descansaría si encontrara el lugar perfecto,
donde mi cuerpo calce, donde no desentone.......
donde de la vuelta y quede quieta, pasmada, tranquila......impresionada.........vacía
Moriría en la tierra húmeda
Moriría de pena solo porque hay que morir
pero moriría desnuda, desmemoriada, desabrochada de la vida,
así moriría de recuerdos y moriría de besos
para siempre.... de muerte perpetua